Ya no soy ese paño
que enjuagaba tu llanto,
ni el refugio sereno
donde hallabas la paz.
Ya no soy la enramada
que te daba su sombra,
ni la mano amorosa
que un día te acarició.
Se han ido deshojando
los viejos calendarios,
el libro de recuerdos
es un blanco sudario,
que la vida inclemente
sin querer desgarró.
Tú y yo somos senderos
que se van bifurcando,
sin esperanza alguna
¡De juntarse otra vez!
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