La casa, nuestra casa,
permanece vacía,
nadie quiere habitarla,
ninguno, menos yo.
El frondoso guayabo
vencido por las frutas,
amaneció tirado;
alguien lo macheteó.
Los duraznos jugosos
de corazón de grana,
se zafan de los tallos
y se caen de las ramas.
Unas bocas murmuran
que en las noches sin luna,
han visto como cortas
las granadas maduras.
Y ven por los cristales
que paseas por la sala,
hablando como loco,
sin que se oiga tu voz.
Nadie habita la casa;
nadie corta el bambú.
La sombra va cargando
el peso de una cruz.
Se llevaron tu cuerpo
pero tu alma quedó.
Se cree que hay un fantasma
me dicen que eres tú.
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